L'amour ce n'est pas

L'amour ce n'est pas ce qui est en toi ce n'est pas ce qui est en moi !

c 'est ce qui existe entre nous.

L'amour ce n'est pas ce que je suis pour toi ce n'est pas ce que tu es pour moi !

c'est ce qu'est le monde pour nous.

Cette contrée de vivre qu'on appelle le monde

Ce pays d'agir et de parler qui nous unit

Comme le geste d'embrasser unit les souffles.

Le monde avec nos yeux qui font le jour

Avec nos doigts qui y dessinent le temps

qui passe avec nos doigts

qui y fabriquent le temps

qui passe...

L'amour cette trace de nous dans le monde.

Marc Delouze Read  

Les oiseaux

Les larmes sont une sorte d'oiseaux

Qui habitent le cœur des êtres.

Quelquefois, Elles apparaissent en bandes,

Mais souvent une seule d'entre elles

Vient se poser sur le bord d'une paupière.

S'envolant de nous,

De nos cils qui bordent les paupières,

Ces oiseaux-larmes entraînent sous leurs ailes

Cette douleur de taille comme des pierres

Qui le cœur si lourd à porter.

Mais pour se rendre jusqu'à nos yeux,

D’où ils s'échappent,

Ils doivent lutter contre les vents de l'indifférence et de l'orgueil ;

Ceux là qui,

Quelquefois,

Attrapent les oiseaux dans un grand filet et les gardent prisonniers

Jusqu’à ce qu'ils restent étouffés

Comme une boule nouée au creux de la gorge.

Ne capturons jamais d'oiseaux-larmes,

Ce sont des messagers du monde de notre cœur.

Ils ont quelque chose à dire,

À montrer aux autres.

Les oiseaux- larmes chantent la beauté de notre être.

Lorsqu'une larme jaillit des yeux d'un être

Et perle tendrement

Pour se laisser glisser sur la joue en la caressant,

Cueillez-la d'un baiser.

paroles d'amour ..

la poussière des regrets

Quelque soit ton passé, quelles que soient tes barrières,

Tout cela est bien loin, secoues-en la poussière,

Fais souffler sur ta vie un vent de volonté.

La poussière des regrets sera vite balayée.

La poussière des regrets est un mal ennuyeux,

Elle pénètre partout et fait pleurer les yeux,

Elle se glisse en douceur dans les moindres recoins

Pour nous faire étouffer, suffoquer de chagrin.

Elle se dépose en une épaisse couche à terre,

Où demeurent nos pas quand on regarde en arrière,

Elle applique au regard un voile obscurcissant,

Qui cache la lumière et rend triste en dedans.

Elle s'accumule d'autant mieux qu'on ne bouge pas

Et puis un jour, on se sent figé sous son poids.

Ne laisse pas ton cœur s'étouffer sous la cendre,

Respire et tu verras que le feu va reprendre.

Si tu doutes, contemple la vie dans la nature,

Les oiseaux savent bien qu'en haut, l'air est plus pur,

Aussi, vois comment ils prennent soin de leurs ailes,

Pas une tache ne souillera leur grâce dans le ciel.

Et de plus, au cas où tu n'y as pas pensé

Aucun d'eux ne regarde le sol pour s'envoler

LES PENSEES D'UN ANIMAL

  Je ne sais pas lire

Je ne sais pas écrire

C’est normal Je suis un animal

Je fais partie D’une grande famille

Mon maître qui est si gentil

M’attriste toujours quand il est parti

On s’entend bien, nous deux

Je suis parfois heureux

Quand il me parle, toujours, je comprends

Mais moi, jamais il ne m’entend

Sait-il seulement, que j’ai peur

De perdre bientôt mon bonheur

Oui j’ai peur, quand je pense

A ce mot qu’il dit souvent «vacances»

Cela veut dire que pour moi

Bientôt, je n’aurai plus de toit

Pour m’abriter Pour me réchauffer

Je ne pense même pas

A tous ces bons repas

Que je n’aurai plus

Puisque je serai bientôt perdu

Pourtant, je tiens si peu de place

Mais à quoi bon, hélas

Je ne puis te parler

Est-ce possible… tu vas m’abandonner;

Bien sûr, je ne suis qu’un animal

Mais, ne plus te voir me fait mal

Comment te le faire savoir

J’essaye pourtant chaque soir

Quand, sur tes pieds

Je suis couché

Jamais tu ne m’as vu pleurer

Pourtant, mes yeux, souvent sont mouillés

Et si je te suis partout

C’est pour te faire comprendre malgré tout

Que peut-être cette fois, je ne pourrai résister

Et de mourir doucement abandonné

De toi, mon maître si grand

Que l’on dit, intelligent

Me fait déjà souffrir

Parce que «vacances»

Pour moi, c’est peut-être mourir.

 Raymond Joniaux

J’aimerais être poète

J’aimerais être poète…

Moi… qui écris mes pensées…

Pour ne pas les oublier…

J’essai… de vivre de peut-être…

Oui… ces peut-être de rêveurs…

Qui se nourrissent de virtuels…

Où les mots attendent leur heure…

Pour l’assemblage du rituel…

Un poème… est-ce un parcours ?...

D’un cheminement de pensées ?...

En quelques vers pour faire court ?...

Merci … ETRES DE LUMIERES…

Merci… muse…crayon… cahier…

Merci…circonstances qui errent…

Oh !... voici déjà la fin…

Comment vais-je le terminer ?...

Pour que le poème soit plein…

J’espère qu’il vous aura plu…

Ce développement lu.

!

Mon cher journal

Écrire, parler a un cahier,

N’est pas banal !

As-tu envie que je te parle ?

Ainsi de te raconter

Ce que la vie m'a enseigner

Sa première leçon était si dur

Mais je l'ai autoriser au fur et à mesure

Cette dernière est la suivante

D'être sérieuse puisque je suis vivante

Apprendre que je ne suis pas parfaite

Et je ne le serai jamais

M’accepter comme je suis

Tant que je serai ici

Apprendre à pardonner

Savoir prendre et aussi donner

A la personne qui pour nous à du respect

Sans même y penser

Rester fidèle jusqu'au dernier jour de la vie

Sans oublier les gens qui nous aimes

Avoir confiance en soi

Tout simplement être moi

Des mensonges rester loin

Et savoir supporter les lendemains

Oui, banale est cette histoire

Je te la confie, pour que tu te souviennes !!!

Mariejose Tanesie

Derrière son masque en porcelaine

Elle enfouit ses maux, sa haine

Mais la porcelaine se fissure

Devant une simple figure…

Derrière son masque en porcelaine

Elle se cache sous la graine

Montrant une autre image d’elle

Au milieu d’une ritournelle…

Derrière son masque en porcelaine

Elle enterre tout ce qui l’entraîne

Vers les douleurs de ses souffrances

Son esprit s’en va en errance…

Valérie S. (Art & Poèmes)

Les oiseaux de l'hiver

Mais d'où viennent ces oiseaux

Que j'entends chanter l'hiver?

Où se cachent leurs fuseaux

De plume sur fil de chair?

Il neigeait encor hier

Sur l'arbre et le caniveau,

Et les miettes du pain clair,

Pour des petits yeux d'oiseaux,

Se perdaient dans la lumière,

Des flocons à mes carreaux.

Ô mes oiseaux de l'hiver,

Par le froid levés si tôt,

Ô mes oiseaux sans manière,

Faits pour chanter comme l'eau

Des qu'elle a roulé rivière.

Que penser de nos misères,

Tristes colliers de grelots,

Quand on secoue leur poussière,

Au milieu des trilles fiers,

D'un bonheur clamé si haut.

Micheline Dupray.

  Vieillir en beauté, c'est vieillir avec son cœur;

Sans remord, sans regret, sans regarder l'heure; 

Aller de l'avant, arrêter d'avoir peur;  

Car, à chaque âge, se rattache un bonheur.

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec son corps;  

Le garder sain en dedans, beau en dehors.  

Ne jamais abdiquer devant un effort.  

L'âge n'a rien à voir avec la mort.

Vieillir en beauté, c'est donner un coup de pouce  

À ceux qui se sentent perdus dans la brousse,  

Qui ne croient plus que la vie peut être douce  

Et qu'il y a toujours quelqu'un à la rescousse.

Vieillir en beauté, c'est vieillir positivement.  

Ne pas pleurer sur ses souvenirs d'antan.  

Être fier d'avoir les cheveux blancs,  

Car, pour être heureux, on a encore le temps.

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec amour,  

Savoir donner sans rien attendre en retour;  

Car, où que l'on soit, à l'aube du jour, 

Il y a quelqu'un à qui dire bonjour.

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec espoir; 

Être content de soi en se couchant le soir.  

Et lorsque viendra le point de non-recevoir,

Se dire qu'au fond, ce n'est qu'un au revoir.

Bluet aux regards d'améthyste,

Bluet aux yeux de ciel, dis-nous

Ce qui te fait être si triste ?

- J'ai vu ses yeux, j'en suis jaloux.

Et toi, simple églantine rose,

Payse aux lèvres de carmin,

Pourquoi sembles-tu si morose ?

- Je suis jalouse de son teint.

Toi, beau lys, qu'en dis-tu ?

- Que n'ai-je

Le fin velouté, la blancheur, La fraîcheur d'aurore et de neige

De sa diaphane blondeur !

Je comprends votre jalousie,

Ô fleurs, c'est qu'hier, en ces lieux,

Dans sa robe de fantaisie

La Muse a passé sous vos yeux.

Nérée Beauchemin.